conversatorios

Es obvio que soy un parlanchín. Pero es causa de mis silencios prolongados. Hoy en día encontrarse con un buen conversador es muy difícil. Todo está mediado por el tiempo.
Por eso debo extender mi petición ante los gestores urbanos de generar conversatorios en esta ciudad del silencio ensordecedor o ruido que asilencia.
Mi idea de conversatorio es como el principio de el confesatorio, pero en este no estaría ningún sacerdote, sino cualquier otro ser que quiera enterarse del pedazo de vida de otro y anonimamente entablar una conversación...habría menos corazones rotos, menos decepciones y el anonimato dibujado en el internet sería una valvula de escape en esta ciudad de soledades enmudecidas.

ideas.

tengo tantas ideas, de todo tipo. Con quién platicarlas???.
debo empezar a buscar en algunos periódicos de lo insólito si existió algún caso de algún hombre o mujer que explotará a causa de sus ideas contenidas.

tijuana está en el alma

Debo decir que fui un migrante de planta en tijuana. Y habría que empezar a escribir sobre mi etapa en esos lares. Ahora sólo empezaría por decir que tijuana para mi es un tatuaje mal hecho, pero eso sí el primero.

discurso

NO soy sintético. Este, como muchos posts son un ejercicio que me he autoimpuesto en la intención de poder seguir -aunque sea sumamente complicado- expresandome.
Y pensar que sigo creyendo la prosa es explayativa.

carta a nadie

HOy recogí una carta de amor en la calle. Era la confesión de un -supongo- adolescente a una jovencita. Curioso como supuse las edades. Todo estaba tan hermosamente confuso y tan brutal-amorosamentemente dicho. Ese chico muere por una mujer.
Pasaron muchas cosas por mi cabeza. Pero sólo diré una: ese chico todavía es muy jóven para romperse el corazón. A esa edad es de plástico. En cambio el de estos treintañeros de hoy, se les cae llegando a los 35...
La tuve que tirar en un bote lejano, por que con ese tipo de esperanzas en la calle quién sabe cuantos ataques cardiacos habrá.

ojalá y este blogger tenga algún sentido. Para mi lo tiene en esta pequeña eternidad que llamamos día...mi eterno presente de abonos chiquitos.

micha

Donde tu estás, está la mitad de mi corazón. Ahora mismo la otra mitad, la que queda conmigo, me sigue jodiendo que quiere intercambiar información confidencial sobre la gitana, cenicienta galáctica que se ha llevado esa otra parte de corazón que hasta hace algunos meses reunificado.
Desde que los corazones están sindicalizados, exigen de una manera muy extraña sus derechos.

parejas

Ultimamente me he vuelto un observador de parejas. Mi primer punto de partida es observar si viven juntos o no y empiezo a realizar mi observación a aprtir de ver sus rostros, de lo tanto o poco que están acostumbrados el uno del otro, de esa sublime y sutil "manera" de snetir al otro. Veo de todo. Veo niveles de cercanía, veo ese tedio ingenuo, veo esa falta de aosmbro, pero también veo lo contrario y, al final llego a conclusiones de que de alguna manera eso es determinado por el tiempo. Al final cuanod se bajan del vagón, me queda siempre esa sensación -según sea el caso- de pequeá envidia bien intencionada de que algún día se den cuenta de lo afortunados que son de anticipar el hecho no-censado de saberse acompañado, amado y sujetado al principio de vida más antiguo: ser uno con otro.

los cuentos que le contaré a mi hijo (a)

aqui los tengo, guardaditos. Y no sólo les enseñaré a oirlos si no ha seguir buscándolos, a no quedarse quietos para seguir viviendo con licencia para crear.
Aquí los tengo, guardaditos, no en mi memoria, sino en corazón.
aquí los tengo y aún no se los cuento a nadie.

Algo sobre mi cuentero favorito...

"Nicolás Buenaventura encontró su lugar en el mundo gracias a los cuentos. Los muchachos del barrio descubrieron muy pronto su talento: como no había suficiente dinero para el cine, entre todos le compraban la entrada y él les contaba después la película. Hoy vive de contar cuentos y sueña con realizar su segundo largometraje. Como todo Buenaventura, Nicolás llegó al mundo para contar: su padre, Enrique, es uno de los más importantes dramaturgos y directores de teatro colombiano. Cornelio, su abuelo, conversador por convicción y narrador de oficio, repetía que “la verdad hay que inventarla todos los días”. Por eso cuando salía a la calle le rogaban: “Don Cornelio invénteme una verdacita, ¿sí?”
La pasión por los cuentos, sin embargo, no la heredó de ellos. Se la transmitió Fermín Ríos, un cuentero negro oriundo de Buenaventura, el principal puerto colombiano del Pacífico. “Fermín me decía: ‘tengo que contarte el cuento de la muchacha que perdió su bomboro’, pero no me lo contaba. Y al año siguiente : ‘no, todavía no estás preparado para escucharlo’”. La muerte finalmente se lo llevó y Nicolás tuvo que salir a buscar este cuento por el mundo."

Y así lo conocí...un cuentero es difícil de describir -más bien uno descuenta a un cuentero- por que se le lleva pegado al corazón. Imaginar que mi corazón desmemoriado tiene muy claro a los corazónes que lleva dentro, mi corazón no recuerda, sólo se toca a sí mismo el lugar donde habita esa persona que de alguna manera se coló aquí dentro. Y bueno, cuento esto de mi cuentero preferido, por que así hay descripciones de la gente que amo muy profundamente. Ya saldrán, todas por que son muy pocas personas las que amo.

p.d. subrayo las dos frases más bonitas de Buenaventura, como corolario de la letra fugaz y fugada.
p.d. 2 Lección de este cuentero: haz visto cuando una palabra tiene un gesto....hasta hipo tiene.
p.d. 3 Frases para terminar:
"El cuento, explican los etnólogos, está a medio camino entre la pregunta y la respuesta"
“contar un cuento es como poner un pan sobre la mesa ”.
“Los cuenteros somos la taza en la que el público se bebe los cuentos.”

debo ser buen chamaco...esperaré.

las piedras rodando se encuentran

Cierto...somos la especie que tropieza con la misma piedra, por que somos -también- la única especie que carga con piedritas por que se verían muy monas en nuestra casa..una especie coleccionista que le gusta acumular, cargar y atesorar...tal vez por eso no sólo tropezamos con la misma piedra, sino que la llevamos con nosotros para tropezarnos con ella. "Una piedra en el camino, me enseñó que mi destino..era rodar y rodar....tarararar".
O, ya sé, somos la única especie que también juega con ser lo que quiere ser...y tal vez no solo tropezamos con la piedra, sino que nos creemos la rola del tri y nos volvemos a encontrar con esa piedra, por que nos enamoramos de ella..."y tu y yo nos habremos de encontrar, mientras tanto cuidate..."
oh, sin duda habrá que hacer un soundtrack...buena metáfora la de las piedras...

el que esté libre de piedras que ire la primera piedra...

motín

tras algunos procesos de comezón de conciencia. El motín existencial es pobre, da pena. Me lamento de gran parte de lo que recientemente he hecho menos de una cosa, amar como Dios y este necio corazón -que no suene cursi por favor- me da a entender. El resto, lo que hago, que pase al mejor de los tribunales. La historia me exonerará. O como dijeran algunos artistas figurativos defendiendo esa tesis creadora: yo no soy necesraiamente mi obra.
tras algunos descalabros de autoconfianza...el motin de conciencia no da ni para un retablo en la capilla de mi colonia.

inconforme y hereje

Con la misma veracidad de una sonrisa de político en elecciones. HOy digo que estoy feliz. O será la forma de decir lo menos peor que me pasa a veces.
¿Por qué siento que no me está gustando esta vida que estoy viviendo en este momento?
Ese inconformismo definitivamente me hace seguir escribiendo y exorcisando mi incómoda posición de querer algo mejor...de verdad, de verdad, sospecho que hay algo mejor esperando allá de aquél lado de este río. Ese inconformismo de saber que aún no empieza la felicidad y que no necesita más que de empezarla a vivir ya, sin vueltas, sin pensarla mucho. Miedo a cagarla o miedo a dejar la comodidad???
de todas maneras el miedo medía.
me declaro un inconforme y un hereje (o como dijera Virilo, ese que alguna vez creyó firmemente en algo y ya no).
me siento como cuándo de niño me dijeron "ya lo entenderás cuando seas grande" y viene siendo hora que nadie se ha acercado a decirme nada.

todo tiene su tiempo

En épocas de la mesura, más vale no ser catalogado de extremista desesperado. Insisto nuevamente que no es políticamente y socialmente correcto ser pasional, extremista e impaciente -ahora nos recomiendan ser pacientes en compañía de algún producto publicitado que nos hará más agradable la espera-. ¿Quien tiene tiempo para amar en estos días?...si esa idea te atosiga, ve al wallmart más cercano y verás que se te pasa.

p.d. debo aclarar que es un sarcasmo tan mal formulado que digo gracias y me retiro.

línea blanca

Pero si estoy re contento en mi casita, con mis amontonamientos de libros y discos, de ropa y chucherias. Si estoy re bien siendo una especie de quinceañero con poder adquisitivo, si me la paso bien levantándome y tener un desayuno servido, si eso de buscar otro espacio es para gente que se quiere complicar la vida. Si estoy re bien por que ya me acostumbre a sólo dormir, bañarme y desyunar en mi casa...para que otra cosa más???...pero si estoy tan bien no complicandome con empezar todo de cero, sin necesidad de presionar y de querer estar más tiempo en una casa...quién quiere eso?...
lo que no me explico es por qué carajos me resultan tan fascinantes -al punto de babear y observar con una estúpida sonrisa- los escaparates y las áreas de muebles, electrodomésticos y cosas para el hogar, eso incluyendo la línea de blancos y de cocina.
Soy un remedo de absurdas contradicciones.

Con licencia para crear

También el arte es una decisión. Llegando al punto en que definitivamente las fronteras entre lo que es o no arte son tan pequeñas que no es tan fácil definirlas, me doy permiso a ser un esteta, un precolombino-caústico-neobarroco-bizntino-cubista-figurativopostmodernistaminimalcontribuyente. Siendo así, defiendo la tendencia impulsiva de crear no como un estado de realidad, sino del alma. Y defino que el arte, nuevamente, no es cuestión de forma, sino de perspectiva -osease de definir desde dónde se está viendo- y bueno...a todo esto ¿no ha sido el arte en sí, sino la mirada del artista lo que hace que exista un diálogo para que un objeto siga transmitiendo una emoción, una queja, un comentario, un chascarrillo?
no haré arte, pero soy un artista.

lista

Primer listado de por qué no vivir con alguien:
1. No preocuparse por los principios de cortesía hacia el prójimo más cercano.
2. Obviar y evitar cualquier tipo de explicaciones de las pequeñas y enormes ideosincrácias.
3. Evitarse la pena de reflexionar sobre fobias y manías.
4. Contribuir al silencio más profundo -es decir el escenario más factible para las ideas-
5. y seguro habrá más que iré pensando...lo peor es cuando empiece a enlistar los porques de no vivir conmigo. POr que si debe ser muy difícil vivir conmigo.
soy complicadito...complicadito

postal urbana 1

HOy, sin más preámbulos quisiera ser optimista. Pero inevitablemente caigo en cuenta que serlo en estos días es verdaderamente un lujo. Pero digamos que hoy simplemente podemos tratar de colgarnos de una esperanza como ese peatón que me impresionó por irse colgado de un pesero que no lo esperó. Con todo su cuerpo sangoloteándose pude ver los tamaños y la vehemencia de la destreza chilanga. POr eso, creo, que puedo intentar ser optimista ante tales metáforas urbanas que no dejan de sorprenderme.
Dijera un anuncio de coca-cola, lo bueno del D.F. es que aquí sí queremos a los chilangos.

imaginación, imaginación!!!

Si lo que realmente nos hace falta es que existan arquitectos de la ilusión, un pequeño puño de seres que no les sea censurado el arte de imaginar.
Una leyenda en Neza -periferia donde no alcanzan las utopías a llegar- rezaba así: "no más realidades, queremos una esperanza". Puede ser absurdamente cursi o verdaderamente poética. Pero si tan sólo pudieramos hacer una manifestación enorme donde traigamos pancartas enormes que digan "no más realidades, queremos imaginación"...imaginación social, imaginación urbana, imaginación política -de esa hay mucha pero hacia lo que raya en cinismo autista-, imaginación cultural, imaginación educativa, imaginación de la pobreza...imaginación pues...
imaginación para imaginar que la imaginación todavía se puede imaginar.

tedio y mirada

La vida es, dijera el buen CHucho, aburrida. Lo que no es aburrida es la mirada con la que la podemos ver, eso - y esa es la buena noticia filosófica de todo esto- tal vez nos salva de ese terrible y absurdo tedio de sentirnos eternos cuando se nos olvida que hemos -inevitablemente- de morir. ¿O será que el terrible pleonasmo existencial del ser humano -replica de la imagen y semejanza de un Dios- es aburrirnos por que por unos instantes la vida nos parece eterna?
¿quién quiere vivir para siempre?

Otra vez todo recae sobre la dialéctica de la mirada.

problema monotemático

Me he dado cuenta de que sigo haciendo todas las cosas mal. No dejo de sentir que por más que me esfuerce siempre termino sofocando mi más pulida intención. Y tal vez podría decir como todo reo, en una cárcel, que mis fines eran nobles, pero termino cometiendo un error garrafal que minimiza toda intención.
Por otro lado me veo en el mismo problema monotemático: cada día que pasa sin verte realmente me duele, cada día que no te veo es como si fuera un día perdido. Y me doy cuenta de que ese tipo de amor en estos días sigue tachándose de patológico. En estos días hay que amar sin sofocamientos, sin extremos.
Me he dado cuenta de que sigo cometiendo tantos errores como nunca.
debería jurarme no necesitar tanto.