honestidad o imaginación?

Lo que yo creo que no debe soportarse, ni en el arte ni en la vida, es esta especie de heroína literaria con que se está drogando a las plebes urbanas, la conformidad de una realidad poco imaginativa...ese hiperrealismo practicado que no deja las puertas abiertas para estirar las alas, ni la alternativa de crear mundos posibles. Reality y show, eso a veces suele mostrar el arte... En mis escritos (inéditos y sepultadas en un disco duro de una computadora inexpresiva y silenciosa) yo he querido dar otra noción: la construída no por el hilo secuáz de la realidad, la sozobra de hablar de todo y de nada, la realidad incompleta que quiere ser reconstruída por alguna mirada incauta que quiera jugar a construír una realidad aparte, asincrónica. La que yo veo, esa realidad en lo mutable de la vida y en la que ninguno de mis escritos estará por siempre terminado. NO soy un jodido escritor y tampoco soy un ocioso de la palabra. Uso las mismas palabras que usan los que hacen memorándums y cartas de despido. NO creo en las últimas ediciones, en las rediciones del mismo texto, no creo ya en los clásicos como curriculum de nuestra experiencia estética, ni como el mapa de lo que identificamos (items de nuestra mirada), creo en esos textos irreverentes, los que magullaron y trazaron una mirada perversa y diversa sobre el mismo tema, osados, imaginativos y abiertos que por serlo son actuales, los vanguardistas de siempre... Claro está, puede haber un arte sin honradez, sin esa honestidad pseudo periodística en la que los hechos lapidan la huella, la imaginación y engendran miradas descriptivas y mentes lisiadas, desconectadas del corazón. Quién dijo que el arte es verdad??? no sabemos ya todo y debe estar en alguna enciclopedia o libro o biblioteca o página web (lo sabemos) pero falta esa otra parte la idea de comprender y redirigir lo que ya sabemos, con ganas de seguir recreando lo ya creado y de reinterpretar lo ya interpretado.
Creo firmemente que el arte ignora tanto y que por lo tanto nos hace comprender más. Creo que el arte no sirve para nada de lo que ahora clasificamos como útil en una vida llena de objetos destinados para hacer la vida más fácil y por eso nuestra imaginación la hace más bella por que al objeto le crea un escenario y una razón abstracta. Creo que el arte miente y ese es su oficio ante las mentes que buscan la verdad concreta de las cosas y esa mentira nos ha hecho de alguna manera un poco más honestos, creo que el arte es una nada que nos remueve nuestros todos... Yo no rectifico, ni sacrifico: Narro.

amor según los budistas

Es interesante cómo se define el amor desde el punto de vista budista. En primer lugar se cree que el amor no se debe focalizar en una o unas cuantas personas, es más bien un vínculo universal y no individual. En segundo lugar genera apego y deseo, que son dos de las cosas que constituyen el principal antígona de la filosofía budista: el dolor. En este sentido, y según esta mirada, amar genera inevitablemente angustia y dolor. Angustia por hacer visible el amor que se siente e individualizar un amor que fue diseñado para amar a todo un universo.
NO sé si seamos concientes de que si nuestro amor, ese amor que todos somos capaces de sentir y de necesitar, fue creado para modificar y afectar al universo (hacerlo mejor en todo caso, por ser una energía positiva) sigamos creyendo que sólo puede ser focalizado hacia una persona. Falta de ambición o una miopía cósmica de esa mirada sobre nuestro papel en el universo como seres eminentemente afectivos. Y toda esa energía absurdamente despediciada.
Pero no todo está tan desenfocado, en este mundo donde las lógicas y los ensueños ya no conviven y tejen la vida. La idea de amar a alguien es refractar y amplificar nuestro amor al universo (por eso cuando vemos a dos personas que se aman no hay descripción racional sobre lo que provocan. Y tal vez sea un mal ejemplo, pero no puedo dejar de pensar en esa portada de pink floyd donde un triangulo reparte en colores la luz blanca que entra de uno de sus costados y tampoco esta de mas pensar el porque los egipcios y aún algunos sabios antiguos veían en el triángulo la figura en transición en esa busqueda de la perfección esférica.
NO es interesante darnos cuenta de que el poder del amor va más allá de lo que dicen esas historias y esas canciones, sino más bien lo que el universo sigue diciendo en su historia, aún en contra de todas esas predicciones en las que el universo, por alguna extraña y fluctuante razón, sigue existiendo???

psicópata

alguien cuya energía se ha concentrado en nombrar el mundo de la psique me ha llamado psicópata.
la respuesta inmediata ante todo esto es cómo y de qué manera se puede sintetizar toda mi locura (la buena y la mala, la creativa y la destructiva) en una sóla palabra. Me han adjetivado, encajonado, etiquetado y nombrado. Sintéticamente debo apreciar que puedan meterme en una palabra y puedan decir que tipo de locura (con todo y sus síntomas) predomina entre toda mi ecolocura interna.
la aclaración por mi debida, como psicópata y como ser vivo que quiere sobrevivirse (quién no?) a su propia y a veces insoportable levedad afectiva es simple y sencilla: mi locura consiste en no dejar de crear nuevas miradas alrededor de ella y así, sólo así, buscar la forma de irse desnombrando, y sólo así mantener intacta la esperanza de renombrar mi estadía en un mundo que no se caracteriza por ser precisamente un ejemplo de cordura y estabilidad (aunado a esto la aclaración que ni mi propio sicoanalísta ha decretado ese diagnótico).
Así, repito las palabras de mi psicólogo: un hombre no busca superar sus umbrales, más bien busca saber a ciencia cierta dónde y cómo están trazados sus límites y saber darles un lugar para seguir su camino dentro de ellos.
doy la razón y aprecio la energía gastada en un diagnóstico así, aún en la ingenua estupidéz hecha taxonomía y en la absurda condición de nombrante.
Estar loco es no tener a otro ser humano que intervenga y diga: el que esté libre de locura que tire la primera piedra.

cantando para nadie

La expresión siempre se da a destiempo. Lo que se deba o se tenga que decir siempre obedece a leyes misteriosas de rezonamiento que de entrada nunca es inmediato a la sensación. Habrían de suceder otras cosas antes de poder saber claramente que es lo que queremos decir y cómo lo habremos de decir.
En eso radica nuestro poder como seres pensantes y al mismo tiempo nuestra carencia más grande pues al no ser animales que obedecen a sus instinto sin el filtro de la razón perdemos en ese proceso lo que verdaderamente queremos decir y que muchas veces se traduce en una silenciosa acción.
Sentir es cantar para nadie.

rompecabezas

Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Plath


Ahora entiendo que de no parpadear entenderíamos todo de un sólo golpe. La vida nos dejaría tan perplejos que no tendríamos el asombro y la indiferencia necesarios para saber de qué sueños estamos hechos. Saber la historia de golpe.
La única forma de ver y de mirar es entender que todo lo recapitulamos en cuestión de segundos, hacemos de la realidad piezas que habremos de seguir embonando en un rompecabezas que nunca deja de estar incompleto.

ojalá pudiera provocar la pasión que provocas en mi.

sólo así no tendría que justificar los aciertos y las estupideces que hago; y más aún no tendría que comprobar los arrebatos y las necesidades que nacen día a día en ésta parcela.
sólo así estas palabras no existirían y el silencio y la noche serían testigos de cuánto amor nos puede caber de una sóla vez, cada vez...siempre.

A veces me siento un viajero en tu vida.
Guardo instantáneas de lo que eres en ese apacible vistazo en lo que estás siendo y siempre queda algo más por conocer. Un viajero desarrolla una particular forma de memoria, una mezcla entre reconocimiento y arrebato. Un viajero flota - tiene permiso- entre lo que es y lo que quiere ser. Es otro a sugerencia del espacio.
Como viajero de ti, a veces me veo en una de tus plazas, llena de historia y las parvadas de instantes revolotean redibujando lo "sabido" y lo inaudito; ahí, muchos "yos" sucumbimos a la tentación de alimentar algunos de instantes alados para sentirnos parte de esa plaza que nos da la bienvenida y al mismo tiempo nos recuerda que siempre seremos extranjeros.
Fluyo en tu epidérmica ciudad de recovecos y pasadizos de pasado, pero siempre con el cuidado exacto del paso y del sosiego. Fluyo hasta que un sutil toque de queda anuncia que la ciudad que eres debe ser otra. Y como viajero cansado, repasa lo visto, lo imaginado. La reconfortante satisfacción de irse con una lista de cosas para ver y sentir al siguiente día.
Como viajero en un lugar tan hermoso sueña cada noche con quedarse, habitar, ser parte definitiva del paisaje que lo seduce a cada paso.

Inquilino de mis propios sueños veo pasar la noche desde ese impaciente balcón.
Es la costumbre de lo humano decir hola y adiós, amarrar los días y soltar las noches. El rito de vivir.
De todo y ante todo no me cuesta ser humano. Es en esos lapsos, en esa combinación entre el espacio, la noche, la magia y tú en los que no me acostumbro a decir adiós.
¿De quién es el adiós, del que se va o del que se queda?

ahora mismo, no sé si soy el juego o el jugador. NO sé si soy el camino o el destino.
No sé si soy el puente o los pasos.
Habré de ser -como lo he sido antes- la búsqueda o lo "por encontrar".
Habré de ser la vía o la estación, el tren o el pasajero.
Habré de ser una palabra que se cuestiona - con palabras - por que será pronunciada.
Habré de ser un intervalo entre el sueño y el soñador.

Yo, en éste preciso momento, tengo lo que afectivamente siempre había soñado (como todo, es la visión desde la propia orilla. El impase de la ingenua mirada parcial. En éste momento estoy amando en ese justo equilibrio entre la pasión y la búsqueda, entre lo profundo y epidérmico, entre el deseo y la entrega; justo entre la piel y el latido. Lo sé. Identifico las diferencias por que siento lo que siempre he sentido y empiezo a sentir nuevas cosas. Y empiezo a necesitar otras.

Me amaron mucho. Hicieron muchas cosas por mi. Hoy entiendo lo que tanto me demandaron.
Entiendo y valorizo ese amor que me dieron.
Sé que estoy amando como nunca amé.
Ese amor que no levanta la voz. Ya no.

Silencio es palabra de mi vocabulario. Habiendo trabajado la música, la he usado más que los hombres de otros oficios. Sé cómo puede especularse con el silencio; cómo se le mide y encuadra. Pero ahora, sentado en esta piedra, vivo el silencio; un silencio venido de tan lejos, espeso de tantos silencios, que en él cobraría la palabra un fragor de creación. Si yo dijera algo, si yo hablara a solas, como a menudo hago, me asustaría a mí mismo.

(Como una mosca de patas largas sobre la corriente
su mente se mueve sobre el silencio)

vejez

" La vejez es mucho más que cabellos blancos, arrugas, la sensación de que es muy tarde y el juego ha terminado, que el estrado pertenece a la siguiente generación. El verdadero demonio no es el debilitamiento del cuerpo, sino la indiferencia del espíritu. "

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